Раз в году, обычно это в мае,
ты меня зачем-то вспоминаешь,
вдруг заходишь, как знакомый старый,
и флажками сразу обставляешь.
Мне твои весенние порывы
кажутся подарком с опозданием,
вроде сердце даже не остыло
и похоже как бы на свиданье.
Но раз в год. А где ты был всё время?
Ты себя считаешь Дон Кихотом?
Я твоя, как прежде, Дульсинея,
у тебя всё мельницы, работа…